Numa pequena choupana de interior (que mais parecia um bangalô), vivenciava ali um velho desocupado que passava todas as suas tardes em sua cadeira de balanço, na varanda da sua casa de madeira talhada, sobre a confortável sombra naquela propriedade esquecida no meio de Iowa (o coração do espírito country dos Estados Unidos).
Ele já era um senhor bem de idade, vivenciara duas guerras mundiais (e quase lutou uma terceira), fora um fuzileiro na Holanda, quando ainda lutava-se contra o Kaiser, e um oficial de infantaria na Normandia, no Dia D. Vangloriava-se ele de ter levado sete tiros da Besta de Omaha, perdendo até o dedo mínimo esquerdo por isso, dizia que tinha suportado tudo isso sem morfina e ainda acabado com cinco praças da Wermarcht com o seu fuzil.
Aquele homem tinha história, tanto em sua cabeça, como em sua face; Tinha numerosas cicatrizes nas maçãs do rosto (produto de uma granada que explodiu próximo a si quando lutara nas Ardennes), rugas numerosas na altura da testa, marcas de expressão que o deixavam cada vez mais velho, tinha ainda olhinhos brilhantes, orelhas demasiadamente grandes e um nariz pontiagudo.
Ali, aquele homem, ao pé daquela sombra, amaciava seu velho beagle enquanto acenava com o seu chapéu para os que cruzavam a estrada bem a frente de sua propriedade. Raramente saía de casa, tanto que sua pickup Ford 1948, azul escura acumulava poucas milhas e inúmeras ferrugens em sua lataria, mas isso ele pouco se importava.
Todos ali sabiam quem era Scott McAfee, o velho escocês que se mudara para aquelas largas terras de Iowa para construir uma nova vida no Meio Oeste americano, e que por sinal era o avô daquele velho recostado em sua cadeira. Os McAfee eram parentes próximos de uma importante família da Costa Oeste, os Ford, sendo que o próprio Charlie, o velho na poltrona de madeira, era primo de segundo grau de ninguém, ninguém menos do que o próprio Henry Ford!
Mas pouco queria saber daquelas trivialidades, aquele velho senhor, pensava somente nas lembranças que rondavam aquela casa.
Lembrava da pobreza com que ele e seu irmão, Frank, tiveram que presenciar quando entraram naquele seio da família McAfee; seu pai era um pequeno arrendatário que retirava o máximo que podia de um solo tão acido que só de plantar já corroia a semente.
Lembrava-o do frio que passavam no inverno, enquanto seu pai racionava a comida e seu avô saia à floresta para cortar lenha. Foi em razão disso que seu avô morrera no inverno de 1908, atacado por um urso.
Mas nada aquilo o trazia mais lembranças do que as recordações que tinha de sua querida Rose, a sua primeira e única esposa.
— Rose! Rose! — Tremelicava o velhinho enquanto lacrimejava-lhe os olhos
...
Era um dia feliz naquela pequena comuna de Clinton, na divisa do estado. Aquela pequena capela de madeira branca, cuja torre ostentava um luxuriante sino de bronze, inchava-se com os inúmeros convidados que corriam em direção à cerimônia.
Aquela igreja presbiteriana de fundo provincial era sobretudo obra do esforço coletivo daqueles pequenos agricultores que se engajaram dois dias apenas para construir aquele recinto, o presbítero, o reverendo Donson, alegrava-se em lembrar de como fora difícil construir aquela capela e que rezava todos os dias pelo bem de quem ajudou a construí-la.
Mas não era por isso que o reverendo presidia aquela cerimônia, aquilo era para ser uma cerimônia de casamento. Uma união estável, aos olhos de Deus, de um homem e uma mulher em sagrado matrimônio, e o noivo impacientemente aguardava a chegada da noiva.
Ele, trajado com um smoking corroído por traças, gravata apertada, colarinho duro, calças largas e cartola alugada, tentava conter a ansiedade, que manifestava-se em tique em suas pernas, ao tentar fumar o seu cigarro de palha, mas fora advertido pelo próprio religioso que seria sacrilégio fazer isso na casa de Deus.
“Será que ela desistiu? Será?” — Pensava consigo.
Batera no ombro de seu padrinho, o primo Moe, e conversara com ele sobre como ajeitar o arado da fazenda, mas quando ouviu o estridente órgão tocar, nervoso ficou.
Correu em direção ao altar e parado, defronte ao reverendo ficou. Mas quando se apercebeu que fora um equivoco, esbravejou consigo:
— Maldição, estou com os nervos a flor da pele. Como serei bom marido se com o mínimo tocar do órgão já me afobo como uma raposa.
— Acalme-se, meu rapaz, vai dar tudo certo — Disse o reverendo.
— Desculpe, pessoal, eu estava apenas afinando o órgão — Desculpou-se a todos o velho músico de aldeia.
Conversou ele com a sua futura cunhada, a jovem Annabelle, uma jovem menina ruiva, sardenta de dezesseis anos apenas, com quem tivera um caso na juventude.
— Ora, por que farás isso? Sabes que te amo, por que me maltratas assim?
— Porque irás casar com minha irmã, ao invés de mim.
— Escute, não sou eu que decido, fora meu pai e o seu que acertaram tudo. Eu devo seguir a vontade de meu pai.
— E quanto à sua e a minha?
— Não faças de difícil, sabes que sempre te amarei.
— Você se esquece que está prestes a se casar, como ousa falar isso para mim, sabendo que está prestes a casar com minha irmã?
— Mas você sabe que é verdade.
— Basta! Você decidiu assim, agora aguente as consequências.
— Não faça assim.
Afastou-se sua futura cunhada de si, e não vendo outra opção, subiu no altar da igreja, ficando defronte ao pastor.
— Meu jovem rapaz, duas mulheres não podeis ter, decida-te, ou uma ou outra.
— Já estou decidido, reverendo.
— Pois bem, garoto, pois bem.
Um homem com uma larga calvície na cabeça, de maxilar agressivo e de barriga rechonchuda, caminhou em direção ao noivo, com um olhar inquisidor, embora prosseguisse de cabeça baixa.
— Escute, rapaz, eu sei que anda conversando com minha caçula, sei que vocês tiveram um namorico, mas se você por ventura cancelar esse casamento, eu lhe fatiarei como fatio os bois no açougue, você me entendo.
— Pode ficar tranquilo que eu cumprirei o que foi combinado.
— Pois muito bem, então se acalme e beba um pouco de ponche, isso só acontece uma vez na vida.
O velho e gorducho futuro sogro de Charlie McAfee voltou para o seu lugar na bancada, do lado de sua velha e magricela esposa, a velha Liberty. Ela era tão feia que as crianças tinham medo de olharem para ela unicamente por acharem que ela poderia lançar-lhes um feitiço. Corria o boato entre os aldeões que ela tinha feito o pacto com o diabo para casar-se com o açougueiro da aldeia, mas na verdade, ela tinha muito dinheiro.
Ela era tão magricela, tão magricela, que por vezes a apelidava de vassoura ou cano de espingarda. O jovem noivo sentia-se tão feliz por sua jovem noiva em nada se parecer com sua sogra, pois se não ele mesmo cancelaria o casamento.
Ele imaginava a dificuldade com que seu sogro, o açougueiro, tivera em dormir com sua esposa no dia das núpcias. Certamente ele tivera que apagar a lamparina e rezar umas cinco vezes antes de tomar coragem de fazer isso.
Pam! Pam! Param! A marcha nupcial começou a refletir seu som estridente de órgão pelos cantos da pequena capela e o velho pai da noiva correu em direção à entrada, onde encontrou-se com sua filha.
Charlie virou-se em direção àquela belíssima criatura envolta no vestido branco de rendas, desenhado por uma estilista do Leste.
Ela era linda, tinha cabelos castanhos longos, olhos azuis, lábios sensuais, rosto límpido e formoso, ela era um pouco magra, sim ela era magra, mas isso apenas lhe ressaltava a sua beleza de modelo de novelle vogue.
Pensava ele, que pela primeira vez seria feliz, que pela primeira vez se endireitaria e aceitaria o emprego para trabalhar como assistente do senhor Ford em Detroit. Aquilo o deixara feliz.
...
Aquilo trouxera um largo sorriso no semblante daquele velho agricultor, ele pensara agora em como fora feliz com aquela que seria sua única esposa. Com ela passou momentos felizes, talvez os mais felizes de sua árdua vida.
Contudo lembrou-se do dia em que ela, grávida do primeiro filho dos dois, adoeceu repentinamente e com dor lembrou-se de como vira nascer o seu filho natimorto, a quem segurou nos braços e a quem dedicou-lhe sua alma.
Ele chorou quando lembrou de como aquela pequena criatura, frágil e sozinha, sucumbira ao mundo, sem ter ao menos aberto seus olhos. Ele chorava quando pensava o quanto podia ter ensinado aquele filho que carregara em seus braços rumo ao pequenino caixão branco e que enterrara com sua própria pá numa cova na propriedade, aquilo foi o inicio dos momentos mais tristes de sua vida.
No ano de 1917, com o afundamento do navio Lusitânia na costa do Atlântico, Charlie foi um dos primeiros entusiastas pela entrada dos Estados Unidos na guerra, ele, como muitos jovens naquela época, se alistou no Exército para lutar lado ao lado com os franceses e ingleses no que seria chamada de Primeira Guerra Mundial.
Lutara nas trincheiras lado a lado com os soldados da costa Leste, e com eles aprendeu a falar o italiano (com os carcamanos de Nova York), hebraico (com os judeus do Brooklin) e alemão (com os chucrutes que cortava com sua baioneta). Ele aprendeu que havia um mundo além daquele pedaço de chão que chamava de lar. Na França, ele tivera inúmeros casos com as enfermeiras da Cruz Vermelhas (incluindo a princesa da Holanda) e na guerra firmara inúmeras amizades que o tornariam um dos homens mais ricos da América, ele virou um industrial.
Firmara uma fábrica de armas na extensa coluna de metalurgia em Michigan e apoiado por seu primo, construiu um dos maiores conglomerados industriais, a McAfee Arms co., que vendia desde de simples pistolas até metralhadoras e peças de artilharia.
Um dia retornou para sua pequena fazenda no meio de Iowa e encontrou sua mulher nos lençóis com um homem.
— O que é isso?
— Querido? Eu posso explicar — Surgiu a cabeça de sua esposa dentre dos lençóis da cama.
— Isso é... Estou sem palavras. Diga-me, vadia, o que é isso?
— Eu...
— Revele sua face, infeliz, antes que eu mate os dois.
O rapaz saiu dos lençóis e revelou sua face para Charlie. Para seu assombro, aqueles olhos azulados, maxilar rígido, barba aparada e feições de aristocrata de gleba, só poderiam ser de uma pessoa...
— Frankie?
— Um momento, Charlie, eu posso explicar... É que nós, nós nos amamos. Eu, eu...
— Meu próprio irmão! Com minha esposa!
— Charlie, eu lamento, mas a coisa foi indo, foi indo, nós achamos que você estava morto.
— Como morto? Eu enviava cartas toda a semana!
— Charlie, abaixe a arma. Eu sei o que deve ser isso, mas não faça nenhuma besteira.
— Não, você nem imagina.
— Charlie, abaixe a arma.
Charlie sempre tivera o dedo muito pesado e enquanto apontava a sua pistola para os dois, pensava no quanto que fora feliz com sua esposa, em quanto ele a amara, mas que tudo isso fora jogado pelo ralo quando viu seu irmão junto à sua esposa, na cama, na mesma cama onde ele e sua esposa fizeram amor, na cama onde seu primeiro e único filho nascera morto.
— Charlie...
Saltou o irmão com a intenção de retirar-lhe a arma, mas o gatilho disparou.
Bum! O estampido surdo em associação ao projétil perfurou como uma adaga o coração de Frank, que morreu nos braços do irmão.
— Ah! Meu Deus!
Charlie jogou o seu irmão ao chão e em seguida apontou sua pistola em direção à sua esposa, a quem não mais queria amor, apenas vingança.
— Adeus, vadia!
Bum! A jovem mulher caiu ensanguentada dentre os lençóis brancos que foram contaminados com o amor profano dos dois. Ele assistira minuto por minuto ela convalescer até por fim dar um tiro de misericórdia na altura da nuca.
Seguiu em direção à sala, onde sentou-se diante ao bar, e bebeu um whisky à cowboy e depois desatinou-se a chorar. O remorso o corroera por dentro e quando mais o corroia, mais perdia ele suas últimas emoções.
Ele, em associação com a polícia local, a qual comprara, no outro dia, desapareceram com os corpos, enterrando-os numa estância afastada da família em outro condado.
Quando aquele velhinho lembrou-se do que havia feito, de como matara seu irmão e sua esposa a sangue frio, chorou de dor. Ele sentia dor não apenas por ter feito aquilo, mas pelo que faria depois.
Chicago, na década de 20 era provavelmente um dos locais mais perigosos que existiam na Terra, com a proibição do álcool e do jogo, os criminosos acabaram lucrando rios de dinheiro com essa indústria criminosa, um deles era Al Capone.
Al Capone provavelmente controlara toda a cidade por quase duas décadas, todos sabiam que ele era um criminoso inveterado, que matava a todos a sangue frio (todos se lembravam do Massacre que houve no Natal), mas ele era intocável, pois sabia subornar as pessoas certas. Esse italiano, não só foi um dos maiores mafiosos da época, como também fora um dos maiores investidores da época (para lavar seu dinheiro sujo).
E um dos maiores investimentos de Al Capone era com certeza os sindicatos e a McAfee Arms Co. e a Fundação McAfee. Charles McAfee estava agora fazendo negócios com a Máfia.
Vendia desde metralhadoras a tiracolo (como a Tommy Gun), até mesmo construía às escondidas os bunkers para os maiores chefões do crime. Ele enriquecera muito com isso.
Além disso, ele conseguia subornar os altos escalões do governo e vendia deliberadamente suas armas para as tropas federais e estaduais, multiplicando assim mais ainda a sua fortuna.
Um tanto gorducho, com seu chapéu fedora quebrado de lado e cara de safado, Al Capone entra no estrondoso edifício da McAfee Arms Co. em Detroit, acompanhado de seu concielière e dois guardas costas.
— Don Capone!
— Mio amico, como vem passado?
Os dois se abraçaram e Don Capone beijou-lhe as bochechas com um bom italiano.
— A que devo a honra? Sentem-se, aceita um vinho?
— Non, non, io só quiero parlare...
— Pode falar, sou todo ouvidos.
— Fiquei sabendo por fonte segura que você anda vendendo armas para os tiras. Isso é verdade.
— Quem lhe contou isso?
— Não importa quem me contou, importa que me contou.
— Escute, mio compagno, a questão é que é mais interessante vendermos para os dois lados, tanto para a família e para as famílias como também vender para o governo. O lucro é gigantesco.
— Mas, io non gosto. Os federais estão com as mesmas armas que nós e nosso trabalho a cada dia fica mais difícil. O sindicato na aprova mais as nossas ordens e nenhum de nós que problemas com o sindicato, sì?
— Eu garanto que resolverei isso, mas garanto que acho mais viável vender também para o governo, tanto que...
Apertou o interfone de sua mesa e mandou trazer o responsável da equipe econômica da empresa.
O jovem administrador de finanças da empresa entrou na sala do presidente com uma sacola cheia de dinheiro e Charlie pegou a sacola de suas mãos e abriu na mesa.
— Tanto que esses são seus lucros da semana. Um milhão e meio, sem impostos.
Al Capone vasculhou o conteúdo da sacola de viagem e verificou que todos os maços de dinheiro tinham notas de cem dólares cada um.
—Mio compagno, mio amico, io... — Abraçou-lhe e beijou-lhe as bochechas.
— Eu sei, eu sei.
— Não esquecerei jamais disso, você mora no meu coração, pode continuar o que está fazendo, mas eu tenho uma exigência.
— Qual?
— Você reservará as melhores armas para a família e venderá as medianas para o governo.
— Certo.
— Arrivederci. Tulio, la porta.
Após esse encontro com a Máfia, Charles começou a acumular mais e mais riqueza, até que um dia a bolsa caiu. E vocês acham que isso o atrapalhou? De maneira nenhuma, ele já havia retirado suas ações da Bolsa há muito tempo e ele foi um dos especuladores que forjaram os papéis da Bolsa.
Em associação com outras famílias, ele acabou comprando grandes empresas a preços de banana, como as ações da Chrysler, por exemplo, ou as empresas de telefonia, os jornais, as estações de rádio, importadoras, estaleiros, construtoras e fazendas pelo todo Tenessee. Em 1931, ele era o quinto homem mais rico de todo o mundo.
E a riqueza não parava de crescer, como não havia quem mais comprasse armas, a McAfee Arms Co. começou a fazer negócios com o governo soviético em troca de minérios e cereais. Cereais esses que ele revendia pelo dobro do preço na Inglaterra e na França.
Charles era sem duvida um dos maiores industriais que existia, e quando a Europa começou a marchar com passo de ganso para o fascismo, quem será que lucrou? Charles McAfee.
Ele fazia agora negócios com os camisas-negras italianos e indiretamente, em apoio aos Krupp, começou a financiar o ascendente Partido Nazista na Alemanha. O velho comerciante de armas lembra agora com vergonha tudo isso, mas não se esquecia de quanto armamento vendera à Alemanha com alegação de serem guarda-chuvas, para passar pela alfândega sem ter problemas.
Ele sabia o que estava fazendo, ele vendia armas para todo mundo, em todo lugar, a todo tempo, vendia armas para os japoneses, para os chineses, para os alemães, para os poloneses, para os soviéticos, para os italianos, para os ingleses, para a Máfia, para o governo, para ditaduras, para democracias, para califados, para reinados, para monarquias e até para milícias, ele vendia para todo mundo armas, como se fosse água.
— Willkommen in Deutschland, herr McAfee. Ich haben Rudolf Hess und ich bin der stellvertretende vorsitzende der Nationalsozialistischen Partei in Deutschland.[1]
— Danke, herr Hess, sie ehrt mich mit ihrer Anwesenheit[2]
E pensar que a Alemanha já fora uma país democrático pouco tempo atrás, mas os tempos mudaram, e aquele fatídico dia de 1938 estava apenas a começar, e Charlie lembrava todo dia o modo como os nazistas trataram os judeus na Kristallnacht, a qual presenciara com imenso pavor.
Ele se assombrara com a insignificância que era aquele baixote de bigode engraçado e cabelo liso com quem apertara a mão naquele dia, que era aclamado pelas massas fanáticas da Alemanha, que pedira para ter uma reunião consigo, ali, em Berlim, na Chancelaria, para pedir-lhe um empréstimo (sendo ele agora um dos maiores banqueiros da época).
— Posso questionar a natureza com que o senhor me pede o empréstimo ?
Através de um tradutor, Hitler começou a mostrar sua resposta:
— O povo da Alemanha anseia pela união estável entre todos os povos alemães, assim, anseio pela união estável dos Sudetos ao território do Reich, assim como desejei a anexação de minha querida Áustria ao Império Alemão. Meu requerimento é tremendamente lucrativo para ambos, pois o senhor tem em vista que nos estamos partindo em direção ao riquíssimo território da Tchecoslováquia e esse empréstimo significará um imenso lucro ao senhor, tendo em vista que somos grandes compradores de seus armamentos e além disso, nós deixaremos que o senhor abra lucrativos empreendimentos na sólida indústria tcheca.
— É uma proposta interessante, em muito tentadora, mas eu sou obrigado a declinar, pois não vejo como manter meus negócios com os senhores sem apedrejar minha moral e meus costumes.
— Bobagem! Será que o senhor não percebe o quão grande investimento está implícito nisso? — Esbravejou Ribbentropp, o ministro de Relações Exteriores Nazista.
— Eu compreendo, mas nada posso fazer sem ter essa paz de espírito no meu coração. Hoje quando vim para cá, vi a SS batendo nas casas do gueto, uma por uma e com imensa truculência esmagando os judeus para fora de suas residências, eu particularmente não tenho problemas com judeus ou com alemães, mas não posso aceitar vender ou emprestar algo a alguém que sequer tem o pudor de proteger as crianças da morte.
Ele lembrava com orgulho aquela atitude que tomara na cara do Führer, no seio de uma das nações mais repressivas do mundo, e do modo como saiu da Alemanha para nunca mais voltar. Ele nunca mais fizera qualquer negócio com os nazistas e os fascistas, mesmo que lucrasse muito com tudo isso.
Quando eclodiu a guerra, em 1939, ele financiou a Inglaterra e a França com seus recursos pessoais e até com alguns estoques gratuitos de armas, enquanto apelava junto a seus contatos em Washington para que os americanos também tomassem parte da guerra.
Lembrava com tristeza agora, o momento em que lutara em Omaha, na Normandia, onde vira jovens, da idade próxima a de seu filho (se ele estivesse vivo), lutando em luta encarniçada contra a morte certa.
Lembrava de como deixara os negócios aos encargos de seu concielière para lutar pelo Exército contra as forças do Eixo (e ele já era um pouco velho, com quase cinquenta e poucos anos), comandando suas tropas França adentro até ser ferido de vez por um Panzer em Chambois. Sentia até hoje muita dor quando pressionava suas pernas ao chão.
Desiludido, com o curso que suas armas faziam, ele largou a McAfee Arms Co. e a vendeu para o conglomerado Colt e seguira em direção a Iowa, onde essa história volta.
— Meu Deus! O que foi que fiz?
Com extremo remorso no coração, ele olhava os camponeses passarem à sua frente, e os olhava com grande pesar, levantou-se de sua cadeira e entrou em casa.
Com calma, observou as fotografias do casamento, de sua esposa e de si quando jovens. Observara com atenção outra fotografia, agora da família, com o avô ao fundo, os seus pais sentados em duas poltronas e ele e seu irmão, no chão, sentados.
Ele chorou com tudo isso, as lembranças que lhe viam à cabeça traziam grande pesar, um grande aperto no coração, esquecendo-se de quanto tempo se passara, ele lembrava unicamente os erros que cometera. O modo como matara seu irmão e sua esposa, no quarto de cima, onde hoje dormia no chão.
Lembrava de suas ligações com a Máfia e sua corrupção moral de trinta anos atrás e agora, ele, aos setenta anos, olhava com grande remorso para a sua pistola prateada de seis bala, com a qual matara os dois no quarto, e com ela acariciou.
A acariciou contra si e como sempre tivera dedos pesados a pistola disparou contra o peito e ali, naquele velho piso de madeira, corroído de cupins, caíra em uma larga poça de sangue próximo à lareira.
— Rose! Rose! Me perdoe!
“Iowa Journal, 5 de maio de 1965
Obituário
Charles Wilbur McAfee, industrial de setenta anos, nascido em Clinton, Iowa, morreu nessa quarta feira, dia 5 de maio de 1965, deixando um rastro de destruição e selvageria proporcionado por suas empresas de armas como a McAfee Arms Co., agora subsidiária da Colt. Ele deixou uma fortuna milionária, avaliada em mais de 375 milhões de dólares em nome de seu cachorrinho, fluppy, e da Fundação McAfee da qual era proprietário. [...]”
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